Papa, patata,
puré, papas fritas sin
un argentino.
La yegua no
ama a la llama y
sí a la mona.
Margarina sin
café, envoltorio
rojo y verde.
Mortales matan
noviembres cornudos
sin parpadear.
Las antiguas profecías lo anunciaron: el papel se moja fácil.
Juro que a veces siento odio manar del ojo sobre mi estante.
No hay comentarios:
Publicar un comentario